cuento de adas

aveces pienso que podría ser como una rata vieja, de esas que ya a sobrevivido tanto y de tantas formas, que no tendría porque chirriar los dientes frente a ninguna vicisitud.

pero en vano, veo como se castañea los molares...

cada día se es aun más hiriente,
como todos inunda las murallas,
con un olor a alcantarillado, donde los ratones no sólo portan rabia que infecta a otros animales, sino por sobre todo a los hombres que viven sobre ellos.

entonces prefiero pintar la imagen de un ratón de campo, libre y ladrón,
colgado de las higueras dejandose caer amarrado a la fértil fruta,
que no olvida nunca madurar y que con tanta generosidad alimenta también a sorsales, tordos, gallinas y espantapájaros.

ratones bandoleros, que cruzan las cornizas para robar gallinas, comer polluelos, hurtar maíz en el invierno y reírse desde su madriguera de los perros que los rondan.

¿quiénes son entonces ratas, en aquellos cuentos de adas que nos contaban cuando niños?.

por qué Camus ilustro con aquellos animales este hedor casi mortífero, donde parece no pasar nada, pero que explota como una peste...

digamos que: ¿quiénes son entonces ratas?

¿son sólo aquellos seres que sobreviven en las alcantarillas?,
¿qué se baten a duelo por las nocturnas avenidas, por una contienda tan sensata como sobrevivir?...

¿quiénes son ratas realmente?

cuando se deja morir a 1110 de personas en Haití de coléra...
quiénes traen o portan la peste, entre los que solo luchan por sobrevivir.

o novo território (ou, muito gosto Senhor Falcon)

não sei como você se afastou desta existencia... mas você existiu degando lembranças.
você não me conheceu, eu tampouco; mas hoje tenho muitas pergunas para você.
Sei só historias duma tristeza... e de sua morte. Sei que deixo a vida, de forma tortuosa, en ninguém sabia melhor que você sua situação.
Mas fique tranqüilo, porque nossos lembramos sua pessoa, deixo grandes amigos... e sua vida pelo pequeno pais du sul não foi esquecida.
Agora eu vou saber de você, eu procuro uma viagem de volta (para você e para meu, de ida, quizas?) voltar onde você foi... e será sempre!. Com sua ayuda vou chegar, escutar suas palavras, sua gente e morar em sua cidade. Eu vou pra lá, Bahia me falara de você e eu falare de nossa saudade.
O caminho de frente... o Senhor Falcon, muito gosto, vou entrando en sua língua, em sua casa... tenho muito que contar lhe de minha familia, desde que você partiu.. em seu honor estudo portuguêis.
Obrigada.

M.

… a la hora de yoga.

A las 6.30 am, las lagañas pegadas, salen mis pies, cruzo calles y subo a la micro.

Colgando el Mat, ropa cómoda… ahuyentando el smog que en las próximas horas caerá en la ciudad, con espíritu de trabajador madrugador.

Y aunque mi espíritu se siente libre, dispuesto y alegre… de ver clarear el alba… No existe la misma sensación en todos.

Un vistazo por la micro, caras sentadas en lo sueños que nunca llegarán a ocurrir, cabezas cubiertas por gorros que tapan orejas, ojos y bocas… pantalones manchados y zapatos pintados, dormitazos en la ventana de la micro, que ya no prestan atención al despertar de la mañana, sin sonrisas, sin ánimo…

En verdadera angustia se levanta Santiago. El Santiago que construye, que abre puertas, que vende diarios, que ordena la ropa de las tiendas, quienes entregan el pan…

Santiago que suda, no en una clase de yoga, sino Santiago que suda lo que otros sólo suspiran… Dicen que ¡con gran esfuerzo suspiran!, en apretados trajes grises.

La ciudad se despierta sobre los hombros de tanta, tanta gente… que acumula el sueño de todas las madrugadas que por generaciones les ha toca que sacrificar.

M.

El "hoy"

La distancia… se lleva siempre ahí; pues entre más se pega a ti, parecieras correr el riesgo de romperte, y cuando a ratos te topa, te quema. Al punto que no sabes como amaneces con marcas en el pecho, en aquel rincón pequeño que se dejar ver entre el hombro y el cuello.

Una risa que soporta el peso de tus labios, es sanador… aunque sabes que mantienes una especie de dimensión secreta para no desenmascarte “del todo” frente a los acontecimientos.

La vida va ahí, rotando el peso de tu cuerpo de un pie a otro, para tener el equilibrio y saber cuando puedes soportar. Equilibras la desidia, la esclavitud y la impunidad, estampada en tu frente, con la esperanza y libertades proyectadas a un futuro… en ese otro lugar que algún día te recibirá de brazos abiertos.

Sobrevivimos con esa imagen mesiánica, que día a día puede dar sentido, aunque sabes que ese “hoy” no existe. El que existe, expele un olor a muerte dejando a todos inmóviles, copando las calles, las miradas y las manos, posándose en el living de tu casa, sonriéndote complacientemente mientras tomas once, asechando todo momento para darte, no una puñalada, sino quemarte con bencina si es necesario…

Ese “hoy” con hálito de tumba, va sepultando cada día más, y más personas… y lo que antes se llamaba diablo, es casi insignificante frente a la malingnidad de este nuevo “hoy”, que no renueva, que sólo va descomponiendo, con tanta sutileza... ¡o incluso a la fuerza!, sobretodo para quién trate de instalar esa imagen mesiánica en el “hoy”. La justicia no existe, la verdad no se pronuncia, ni se permite la sensatez.

Entonces ¿te sorprendes de las huellas de tu cara en la mañana?, ¿Qué otras cicatrices carga tu cuerpo?, ¿Por qué duele ya no sólo el corazón, sino la columna?... ¡nueva esclavitud vendida de modernidad! ¿Cuánto más quieres de mi?... revuélcate, porque no será fácil.

Yo estoy tranquila.

M.

Deslumbramientos

Quisiera saber cómo unas manos alzadas podrían distinguir entre tantos sentimientos,

de los que ya no pueden ser nombrados.

¿Qué desquiciada recurrencia?

Pasos insensatos hacia lo falso, para lo que nunca ocurrió... pero que habita con mayor fuerza,

con necesidad vital por volver a revivir espacios corporales nunca conocidos.

Así entonces, arden no sólo los genitales

-como bestias embelecadas por los síntomas primaverales-,

sino como humanos enajenados por ensoñaciones,

por lo inalcanzado

ante ello… sólo quedan satisfacciones falsas, manos limpias… de las que tocan, pero no hacen nada.

Perfección

Un día me levante y deje las llaves en mi casa… me angustié y ofusque tanto por aquel error, que termine cambiando la chapa de mi casa.

Después me llamaron de un trabajo y dude… por lo incierto que parecía, así que lo negué. Al mes siguiente estaba arrepentida, trabajando en algo que no quería y deseando el que había rechazado.

Una tarde recibí una carta, mi proyecto había sido rechazado porque olvide traducir dos documentos… me emborrache pensado en mi desgracia y que era lo que me impedía surgir ¿por qué me equivocaba tanto?

Caminaba por las calles sintiendo mi desdicha y los rincones de esta siniestra ciudad parecían idóneos para que pesaran aun más los hombros.

Quise entonces escribir y la pluma que mi padre me regalo estaba tapada. La lave 2 ó 3 veces y no podía escribir con ella… entonces un día, la deje con agua aun mas calienta sobre la estufa, termino derretida e imposible de utilizar. Maldije mi desgracia y mi descuido… miraba a todos con los ojos rojos y la garganta chirriaba de rabia al punto de no poder sostener los dientes.

Quise hacer una fiesta para revertir mi desdicha… y faltaron casi todos. Comí sola en la noche la cena. Entonces llore y llore, me llene de mocos y mis amígdalas se hincharon, las venas del cuello pulsaron y los ojos explotaban de pus…

Casi muerta de fiebre, 3 ó 4 días… fui débil, tan débil que ni podía cocinar, ni caminar. Llore las noches y los días. Supe que no había algo acertado, que todo podía errarse, que no era perfecta y me equivocaba.

Desperté sudada e inundada de mocos, tratando de ver clarear el día, en un universo perfecto, pero inmanejable por nosotros.

M.

cuando yo llegue

as chuvas eternas

Yo ahí estaba, contemplando.

Mirando mi volver a casa… como la hija prodiga

que pagó,

por ser mujer libre

Ser liberta y patiperra.

Estar en casa era lo más lejano de estar al lado del fuego,

El calor fue algo que se me negó, tuve que armar mi propia cocina.

Me transforme en una bruja, ahora en mi propio territorio, donde se me negaba mi libertad… así deambule a ciegas por varios meses.

Tantos meses, que ya ni sé como fue que el tiempo se dejo pasar…

Entonces vuelvo hoy de espanto mi mirada, a nuevos horizontes… y en se albur de mi esperanza, pienso ¿Qué será de ti?

… ya no se nada de aquella barba tupida, obscura; ese eterno enredo de pelos crespo y moros… con acento Galegos.

Sim, ¿onde você mora agora?... sob as nuvem das chuvas eternas...

... S.




M.

As duvidas

na͂o sei que passará… que as duvidas encontrará un novo rumo?.

na͂o tenho nenhum certeza que isso é verdade

o sono diz tantas coisas, mais na͂o todas bonitas...

os caminhos faz-se sim o temor de deixar atrás!.

Caminho de sabores

¡Hoje! um novo sono… ¡uma ilusa͂o está nacendo!...

Procurando um Baobab!.... e una nova cozinha!

M.

Talca y yo

Que fue la última vez que hicimos

Que fue lo que realmente hicimos por las dos

Por ambas, y cada una?.

Camino por las calles desoladas, de las que siempre negué mi pertenencia

¡como aborrecía tus esquinas!, tus murmullos cargados de patriotismo, patronaje, patriarcal, paters, poder papal y pavoroso conservadurismo.

Como negué al punto que me auto-exilie en otra ciudad, un poco mas amplia a ese patriotismo-patrojane-peonaje-patriarcal-paters-poder-papal-y-pavoroso conservadurismo.

Pero nunca me engaño el olor a campo, a comida fresca bajo los árboles en verano, al lado de la leña en invierno… Abril y la chicha, asados de viernes santo, tiqui y tiqui de verdad en la zona huasa, los mejores vinos a la hora de almuerzo.

Al alejarme empecé a apreciarte y parecía dominar la bestia, la negación-de-que-tu-nunca-exististe-en-mi…

Pero al girar de nuevo, ante los escombros de tus calles que recorrí de infancia pisoteándola… hoy, se me rompe la garganta al contener tanta tristeza de ver como un pedazo de mi ya no estará nunca más.

M.

* dedicada al los escombros de la ciudad despues del terremoto del 27 febrero

Pensativo

En una ronda, mirando los rincones donde parece que nunca habrá nada
Nada más que cosas en movimiento, siempre iguales
Con un sonsonete pesado
Cerrado y constante…

Parece imposible entonces encontrar algún soplo nuevo de sonidos
Donde pueda dormitar, sin pensar
Mas solo oír…
Como cuando me arrullaban de niña
O el silbido de mi padre al trabajar

Entonces miro en medio de una cafetería
Donde las maquinas chirrían y no solo expelen olor
A café fresco
Sino a vapor somnoliento…
Y tú te detienes a mirar… como las copas pasan de un lado a otro
Sin percatarte de nada mas
Que el simple correr de las cosas.

M.

Nuevos caminos

Un día me vi frente a lo que ya no era novedoso, pero aun asi era nuevo.
Cargada de contradicciones, ahora eran dos, no una.

Como un gato que sigue pasos…

Un día S. me dijo por donde ir

Camine

Y me encontré esto.

por un mail...

Un día volví para mirarte de frente, pero ya te ibas.

Entonces te mire de lado y así parece que se mantenía tu imagen, en un costado de la calle cuando caminaba, recorriendo callejones del barrio… con cara de Tuareg, de pelos negros y barba tupida, a quien nadie puede desconocer el pasado árabe de España. Solo faltaba un toque de azul en tu ropa… Y me dices que eres de Galicia, pero ¡si tu eres del norte de África!.

Hoy solo veo cosas planas, ya no existe tanto color en las calles. Giro por otros lados, y tú quizás por allá, también piensas igual. Al fin y al cabo ¿de donde éramos?.

Eso pienso, cuando en el buzon del mail aparecen mensajes que dan señales que existió otro lugar y otro momento.

M